Noch einmal will ich sprechen,
ein letztes Mal,
will meinen eigenen Threnos singen.

Sicher, ein Leben wie das ihre bot Tragödiendichtern Stoff in Fülle, doch sie wusste auch, es würden nicht die Dinge sein, die ihr wichtig waren, nicht die nur von ihr gewussten Beweggründe des Handelns, die auf den Bühnen der Welt zur Darstellung gelangen würden. Der Blick der Autoren auf die Ereignisse war gefärbt vom je eigenen Sehepunkt, war von ihren Motiven getränkt. Wer konnte einem anderen schon in die Seele schauen? Scribe Sibilla! War es wirklich wichtig? Unterschied sich ihr Leben und Denken so von dem anderer Menschen, dass es wert war, festgehalten zu werden? Oder lagen die Gründe anderswo? Sie schlug die Kladde auf und las:

Hier liegt der Mann.
Und hier seine Kriegsbeute,
Wahrsagerin und Bettgenossin,
seine getreue Orakelhure
die im Schiff mit ihm die Planken drückte!
Sie endeten so, wie es ihnen gebührt.
Er liegt da,